Celebración, de Jordi Doce | Poema

Quisiera otro lenguaje para hablar de estos días, otra voz 
cuyo acento imitara el embate del mar contra tu cuerpo, 
el reguero de gotas como una pupila multiplicada 
sobre la sal inscrita de tu piel, sobre la piel escrita por la sal, 
sobre la simple página que no espera a mis dedos 
para mostrarse. Ven. La mañana es un largo balbuceo 
de sí misma, un derroche de azul y de fulgores, un asombro 
que no duda o remite en su afán de admirarse, 
mientras la luz devora el aire y atraviesa las gaviotas 
sobre el aplauso de las olas. Quisiera otro lenguaje 
para hablar de la vida que esconde cada instante, 
para hablar de tu voz sin que parezca mía, para hablar 
de tu cuerpo que viene tuyo, maduro, con el ritmo 
secreto de las aguas, del viento en los pinares, de la noche 
que esconde toda luz, mientras cancelo la conciencia, 
desnudo el pensamiento (te desnudo), mientras fijo el instante 
al olvidarme de él, me abandono a la única certeza 
que es no tener ninguna, mas desear tenerla, 
junto a este mar antiguo que escribe y borra páginas 
de un libro aun más antiguo, que es olas y es arena y es azul, 
que entreveo únicamente cuando tú estás conmigo, 
cuando tú, dura espuma, clara luz, permanece.