El bisonte, de Jorge Luis Borges | Poema

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos. 
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta. 
Me engañan y yo debo ser la mentira. 
Me incendian y yo debo ser el infierno. 
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo. 
Mi alimento es todas las cosas. 

El doctor Francisco Laprida, asesinado el día 22 de setiembre de 1829,
por los montoneros de Aldao, piensa antes de morir: 
 
Zumban las balas en la tarde última. 
Hay viento y hay cenizas en el viento, 
se dispersan el día y la batalla 

En el santuario hay una espada. 
Soy el segundo sacerdote del templo. Nunca la he visto. 
Otras comunidades veneran un espejo de metal o una piedra. 
Creo que se eligieron esas cosas porque alguna vez fueron raras. 

En el primero de sus largos miles 
de hexámetros de bronce invoca el griego 
a la ardua musa o a un arcano fuego 
para cantar la cólera de Aquiles. 

A lo largo de sus generaciones 
los hombres erigieron la noche. 
En el principio era ceguera y sueño 
y espinas que laceran el pie desnudo 
y temor de los lobos. 
Nunca sabremos quién forjó la palabra 
para el intervalo de sombra 

Antes yo te buscaba en tus confines 
que lindan con la tarde y la llanura 
y en la verja que guarda una frescura 
antigua de cedrones y jazmines. 

Nada. Sólo el cuchillo de Muraña. 
Sólo en la tarde gris la historia trunca. 
No sé por qué en las tardes me acompaña 
este asesino que no he visto nunca. 

Nadie en la noche indescifrable tema 
Que yo me pierda entre las negras flores 
Del parque, donde tejen su sistema 
Propicio a los nostálgicos amores