Las cosas, de Jorge Luis Borges | Poema

No son más silenciosos los espejos 
ni más furtiva el alba aventurera; 
eres, bajo la luna, esa pantera 
que nos es dado divisar de lejos. 
Por obra indescifrable de un decreto 
divino, te buscamos vanamente; 
más remoto que el Ganges y el poniente, 

Lo he soñado en esta casa 
entre paredes y puertas. 
Dios les permite a los hombres 
soñar cosas que son ciertas. 

Lo he soñado mar afuera 
en unas islas glaciales. 
Que nos digan lo demás 
la tumba y los hospitales. 

En los sueños (escribe Coleridge) las imágenes figuran las impresiones que pensamos que causan; no sentimos horror porque nos oprime una esfinge, soñamos una esfinge para explicar el horror que sentimos.

Cada aurora (nos dicen) maquina maravillas 
capaces de torcer la más terca fortuna; 
hay pisadas humanas que han medido la luna 
y el insomnio devasta los años y las millas. 

En cierta calle hay cierta firme puerta 
con su timbre y su número preciso 
y un sabor a perdido paraíso, 
que en los atardeceres no está abierta 
a mi paso. Cumplida la jornada, 
una esperada voz me esperaría 
en la disgregación de cada día 

En la sala tranquila 
cuyo reloj austero derrama 
un tiempo ya sin aventuras ni asombro 
sobre la decente blancura 
que amortaja la pasión roja de la caoba, 
alguien, como reproche cariñoso, 
pronunció el nombre familiar y temido. 
La imagen del tirano 

Lento en el alba un joven que han gastado 
la larga reflexión y las avaras 
vigilias considera ensimismado 
los insomnes braseros y alquitaras. 

3. Desdichado el pobre en espíritu, porque bajo la tierra será lo que ahora es en la tierra. 
4. Desdichado el que llora, porque ya tiene el hábito miserable del llanto. 
5. Dichosos los que saben que el sufrimiento no es una corona de gloria.