Poema del secreto, de José Ángel Buesa | Poema

  
I  
   
   
Recuerdo bien que te cerré la puerta.  
Sé que llamaste, y sé que no te abrí...  
Y ahora miro la puerta, y está abierta,  
y te siento de pronto junto a mí.  
   
Entraste, y no sé como, todavía;  

Mi corazón, un día, tuvo un ansia suprema, 
que aún hoy lo embriaga cual lo embriagara ayer; 
Quería aprisionar un alma en un poema, 
y que viviera siempre... Pero no pudo ser. 

   I 

Hora de soledad y de melancolía, 
en que casi es de noche y casi no es de día. 

Hora para que vuelva todo lo que se fue, 
hora para estar triste, sin preguntar por qué. 

Se deja de querer, y no se sabe 
por qué se deja de querer: 
Es como abrir la mano y encontrarla vacía, 
y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue. 

   I 

Fue mía una noche. Llegó de repente, 
y huyó como el viento, repentinamente. 

Alumna curiosa que aprendió el placer, 
fue mía una noche. No la he vuelto a ver. 

Tardíamente, en el jardín sombrío, 
tardíamente entró una mariposa, 
transfigurando en alba milagrosa 
el deprimente anochecer de estío. 

Aquí estas en la sombra, 
con tu mano en la mía, 
respirando en un tiempo 
sin antes ni después. 

Ya vez que, 
aunque te fuiste, 
no te vas todavía, 
y estas aquí, conmigo 
no importa donde estés. 

Donde quiera en las noches se abrirá una ventana 
o una puerta cualquiera de una calle lejana, 
no importa dónde ni cuándo, puede ser donde quiera: 
ni menos en otoño, ni más en primavera.