Aquí está el pecho, mujer, de José Martí | Poema

Quiero, a la sombra de un ala, 
contar este cuento en flor: 
la niña de Guatemala, 
la que se murió de amor. 

Eran de lirios los ramos, 
y las orlas de reseda 
y de jazmín: la enterramos 
en una caja de seda. 

Yo soy un hombre sincero 
de donde crece la palma, 
y antes de morirme quiero 
echar mis versos del alma. 

Yo vengo de todas partes, 
y hacia todas partes voy: 
arte soy entre las artes, 
en los montes, monte soy. 

¡Desque toqué, señora, vuestra mano 
blanca y desnuda en la brillante fiesta, 
en el fiel corazón intento en vano 
los ecos apagar de aquella orquesta! 

Vierte, corazón, tu pena 
donde no se llegue a ver, 
por soberbia, y por no ser 
motivo de pena ajena. 

Yo te quiero, verso amigo, 
porque cuando siento el pecho 
ya muy cargado y deshecho, 
parto la carga contigo. 

De sus pestañas al peso 
el ancho párpado entorna, 
lirio que, al sol que se torna, 
se cierra pidiendo un beso. 

Y luego como fragante 
magnolia que desenvuelve 
sus blancas hojas, revuelve 
el tenue encaje flotante: 

Entre las flores del sueño 
oigo un susurro de selva:            silencio 
        playa 
el remordimiento asoma 
su cabeza desgreñada: 
el desorden (tempestuoso) 
turba y enciende las aguas: 
en el corazón que duele 
un dulce puñal se clava: 

Aquí está el pecho, mujer, 
que ya sé que lo herirás; 
¡más grande debiera ser, 
para que lo hirieses más! 

Porque noto, alma torcida, 
que en mi pecho milagroso, 
mientras más honda la herida, 
es mi canto más hermoso. 

Odio la máscara y vicio 
Del corredor de mi hotel: 
Me vuelvo al manso bullicio 
De mi monte de laurel. 

Con los pobres de la tierra 
Quiero yo mi suerte echar: 
El arroyo de la sierra 
Me complace más que el mar.