Aquí está el pecho, mujer, de José Martí | Poema

¡Desque toqué, señora, vuestra mano 
blanca y desnuda en la brillante fiesta, 
en el fiel corazón intento en vano 
los ecos apagar de aquella orquesta! 

Yo soy un hombre sincero 
de donde crece la palma, 
y antes de morirme quiero 
echar mis versos del alma. 

Yo vengo de todas partes, 
y hacia todas partes voy: 
arte soy entre las artes, 
en los montes, monte soy. 

Entre las flores del sueño 
oigo un susurro de selva:            silencio 
        playa 
el remordimiento asoma 
su cabeza desgreñada: 
el desorden (tempestuoso) 
turba y enciende las aguas: 
en el corazón que duele 
un dulce puñal se clava: 

Una copa con alas: quién la ha visto 
antes que yo? Yo ayer la vi. Subía 
con lenta majestad, como quien vierte 
óleo sagrado: y a sus bordes dulces 
mis regalados labios apretaba:? 
Ni una gota siquiera, ni una gota 
del bálsamo perdí que hubo en tu beso! 

Vierte, corazón, tu pena 
donde no se llegue a ver, 
por soberbia, y por no ser 
motivo de pena ajena. 

Yo te quiero, verso amigo, 
porque cuando siento el pecho 
ya muy cargado y deshecho, 
parto la carga contigo. 

Quiero, a la sombra de un ala, 
contar este cuento en flor: 
la niña de Guatemala, 
la que se murió de amor. 

Eran de lirios los ramos, 
y las orlas de reseda 
y de jazmín: la enterramos 
en una caja de seda. 

De sus pestañas al peso 
el ancho párpado entorna, 
lirio que, al sol que se torna, 
se cierra pidiendo un beso. 

Y luego como fragante 
magnolia que desenvuelve 
sus blancas hojas, revuelve 
el tenue encaje flotante: 

Odio la máscara y vicio 
Del corredor de mi hotel: 
Me vuelvo al manso bullicio 
De mi monte de laurel. 

Con los pobres de la tierra 
Quiero yo mi suerte echar: 
El arroyo de la sierra 
Me complace más que el mar.