Aquí está el pecho, mujer, de José Martí | Poema

Odio la máscara y vicio 
Del corredor de mi hotel: 
Me vuelvo al manso bullicio 
De mi monte de laurel. 

Con los pobres de la tierra 
Quiero yo mi suerte echar: 
El arroyo de la sierra 
Me complace más que el mar. 

Hay una raza vil de hombres tenaces 
de sí propios inflados, y hechos todos, 
todos del pelo al pie, de garra y diente; 
y hay otros, como flor, que al viento exhalan 
en el amor del hombre su perfume. 
Como en el bosque hay tórtolas y fieras 

Odio la máscara y vicio 
Del corredor de mi hotel: 
Me vuelvo al manso bullicio 
De mi monte de laurel. 

Con los pobres de la tierra 
Quiero yo mi suerte echar: 
El arroyo de la sierra 
Me complace más que el mar. 

Aquí estoy, solo estoy, despedazado. 
Ruge el cielo: las nubes se aglomeran, 
y aprietan, y ennegrecen, y desgajan: 
los vapores del mar la roca ciñen: 
sacra angustia y horror mis ojos comen: 
a qué, Naturaleza embravecida, 
a qué la estéril soledad en torno 

Aquí está el pecho, mujer, 
que ya sé que lo herirás; 
¡más grande debiera ser, 
para que lo hirieses más! 

Porque noto, alma torcida, 
que en mi pecho milagroso, 
mientras más honda la herida, 
es mi canto más hermoso. 

Yo visitaré anhelante 
los rincones donde a solas 
estuvimos yo y mi amante 
retozando con las olas. 

Solos los dos estuvimos, 
solos, con la compañía 
de dos pájaros que vimos 
meterse en la gruta umbría. 

Cese, señora, el duelo en vuestro canto, 
¿Qué fuera nuestra vida sin enojos? 
¡Vivir es padecer! ¡sufrir es santo! 
¿Cómo fueran tan bellos vuestros ojos 
si alguna vez no los mojara el llanto? 
romped las cuerdas del amargo duelo.