La hora, de Juana de Ibarbourou | Poema

Porque es áspera y fea, 
porque todas sus ramas son grises, 
yo le tengo piedad a la higuera. 

En mi quinta hay cien árboles bellos: 
ciruelos redondos, 
limoneros rectos 
y naranjos de brotes lustrosos. 

Y te di el olor 
de todas mis dalias y nardos en flor. 

Y te di el tesoro, 
de las ondas minas de mis sueños de oro. 

Y te di la miel, 
del panal moreno que finge mi piel. 

¡Y todo te di! 
Y como una fuente generosa y viva para tu alma fui. 

¡Cómo resbala el agua por mi espalda! 
¡Cómo moja mi falda, 
y pone en mis mejillas su frescura de nieve! 
Llueve, llueve, llueve, 
y voy, senda adelante, 
con el alma ligera y la cara radiante, 
sin sentir, sin soñar, 

¿Qué azul me queda? 

¿En qué oro y en qué rosa me detengo, 
qué dicha se hace miel entre mi boca 
o qué río me canta frente al pecho? 

Me he ceñido toda con un manto negro. 
Estoy toda pálida, la mirada extática. 
Y en los ojos tengo partida una estrella. 
¡Dos triángulos rojos en mi faz hierática! 

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen. 
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen. 
Mi amante besóme las manos, y en ellas, 
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas. 

¡Oh, lengua de los cantares! 
¡oh, lengua del Romancero! 
te habló Teresa la mística, 
te habla el hombre que yo quiero. 

Bebo del agua limpia y clara del arroyo 
y vago por los campos teniendo por apoyo 
un gajo de algarrobo liso, fuerte y pulido 
que en sus ramas sostuvo la dulzura de un nido.