¿Quién ha matado este hombre que su voz no está enterrada?
Hay muertos que van subiendo cuanto más su ataúd baja...Este sudor... ¿por quién muere? ¿por qué cosa muere un pobre?¿Quién ha matado estas manos? ¡No cabe en la muerte un hombre!Hay muertos que van subiendo cuanto más su ataúd baja...¿Quién acostó su estatura que su voz está parada?
Hay muertos como raíces que hundidas... dan fruto al ala. ¿Quién ha matado estas manos, este sudor, esta cara?Hay muertos que van subiendo cuanto más su ataúd baja...
El mueblePor escupir secretos en tu vientre, por el notario que juntó nuestros besos con un lápiz, por los paisajes que quedaron presos en nuestra almohada a trinos desplumados, por la pantera aún que hay en un dedo, por tu lengua
