Nada más que, de Mariano Brull | Poema

¿Qué voz nueva, inesperada, 
dirá lo que aún no me dije, 
y está en mí, sin mí, diciendo 
lo que, al callarse, desdice? 

¿Por qué inmolarse en palabra 
muda, y émula de altura, 
que cuando enmudece niega 
lo antedicho sólo al cielo? 

Amar lo delicado y lo otoñal, 
el arte antiguo, la canción de ayer; 
la clara transparencia del cristal 
como una forma espiritual de ser. 

La luna y el niño juegan 
un juego que nadie ve; 
se ven sin mirarse, hablan 
lengua de pura mudez. 

¿Qué se dicen, qué se callan, 
quién cuenta una, dos y tres, 
y quién, tres, y dos, y uno 
y vuelve a empezar después?