Destino, de Miguel Labordeta | Poema

Lo sabéis amigos 
no volveremos más. 
La virtud de la lluvia 
se aniquila en los soles 
y el viento entre las flores 
se sumerge en la sangre de los toros. 
Sólo los viejos vagabundos al morir 
pueden saber quizá 
el secreto de la hora derramada 
y el porqué de la mujer húmeda en estío. 
Pero nosotros no. No podemos volver. 
Es imposible calavera mariposa 
el tiempo entre la niebla seducido. 
Somos nosotros mismos 
el ritmo pereciente 
y nuestro gesto 
la invisible caracola de la muerte 
primavera pura aniquilada 
en incesantes mundos destruidos. 
Nada más. Tan sólo eso. 
Un levantar baldío de los brazos 
para recoger el mar que se nos huye 
pletórico de ahogados y de olvidos. 
Un lamento también 
y un querer crear agujeros 
en el agua mansa de los recién nacidos. 
Mientras os alejáis 
cantando juventudes 
yo permanezco aquí 
mudo y atónito 
como un muerto inmortal 
soñando vida inmensa 
y una antigua e inconcebible libertad. 
No volveremos más. 
Es cierto amigos. 
Atardece. 
La estatua el árbol la hormiga 
y esta pena mía tan hermosa 
se confunden en la mente ignorada de las manos. 
35 segundos han pasado en mi reloj de pulsera.