En, de Paloma Palao | Poema

En 
la larga desolación, de que la luna 
se tienda sobre mi corazón, aunque yo no lo quiera, 
de que el pez 
se agarre a mi voz, sin que yo pueda 
mover una sola de mis intenciones, atada 
para siempre 
a una mesa, a la mesa 
de un cuarto vacío; en esta larga desolación 
me permito 
alguna locura, de cuando en vez, 
luna quieta, 
que se agarra a mi ventana, que quiere 
abrir mi corazón, mi puerta, la llaga 
la llaga de luz que se ambiciona; la agobiante 
asfixia 
de entreabrir 
esa puerta y ver a alguien, alguien 
que no soy yo -pero que finge serlo- 
atada a una mesa, en un cuarto vacío, 
mientras me ponen una inyección para sobrevivir, 
mientras la luna se pasea 
por el fondo verde de mi corazón 
y 
mientras alguien, alguien que no soy yo, entreabre 
esa puerta que da 
a 
una habitación, 
a 
un cuarto oscuro, oscuridad 
que se niega a comprender, mientras 
la luna 
corre 
por entre la oscuridad de aquel cuarto 
vacío, 
de aquel cuarto, entreabierto, con estantes 
llenos de luz -llagas abiertas- que se consuman 
en un sacrificio -que no ha sido pedido-, 
en ese cuarto, donde alguien, 
-que no es aquella que no soy yo-, 
finge dolerse, de una llaga 
que no da luz, ni se ambiciona.