Ayer me diste una flor, una flor a mí, señora, que no consagré una hora ni al más poderoso amor. ¿Flores a mí? ¡si es mejor!, en un páramo arrojarlas, o tú no sabes amarlas, o al sentir mi pecho yerto, sobre la tumba de un muerto, has querido abandonarlas.
II
¿Flores a mí? ¿Tú no sabes de esos parajes que aterran, donde las flores se cierran, dónde no cantan las aves? Las más orgullosas naves temen del mar los furores, los tigres devoradores huyen del simún airado ¡y tú en mi pecho has dejado tan sin recelo tus flores!
III
¡Flores a mi! puede ser que desalmada y celosa, buscaras la más hermosa con tu instinto de mujer; Y haciéndole comprender yo no sé qué gentileza, con refinada fiereza, con el más profundo encono, la bajaste de su trono por castigar su belleza.
IV
No lo sé, linda mujer, ni quiero saberlo todo; me contento con mi modo de saber y no saber. Pero si quieres tener la realidad en tu mano, te diré, sin ser un vano, que si te movió el amor ¡la flor ha sido una flor que fue destronada en vano!
Ser bueno, en mi sentir, es lo más llano y concilia deber, altruismo y gusto: con el que pasa lejos, casi adusto, con el que viene a mi, tierno y humano.
Le aserraron el cráneo; le estrujaron los sesos, y el corazón ya frío le arrancaron del pecho. Todo lo examinaron los oficiales médicos mas no hallaron la causa de la muerte de Pedro; de aquel soñador pálido que escribió tantos versos,
Cuando se haga en ti la sombra; cuando apagues tus estrellas; cuando abismes en el fango más hediondo, más infecto, más maligno, más innoble, más macabro,-más de muerte, más de bestia, más de cárcel,- no has caído todavía, no has rodado a lo más hondo...
Como al nacer el sol en el oriente los negros lomos de la tierra inflama, como Dios al mirar sobre los pueblos de ansias de lo mejor llena las almas en mis tinieblas casi macabras, como un rayo de sol fue tu sonrisa,
