Muerto de amor, de Rafael de León | Poema

Me tropecé contigo en primavera, 
una tarde de sol, delgada y fina, 
y fuiste en mi espalda enredadera, 
y en mi cintura, lazo y serpentina. 

¿Me quieres, amor, me quieres? 
¡Sí, para toda la vida!... 

y era yo quien preguntaba, 
siempre soñando una espina, 
siempre rondando una duda, 
siempre imaginando heridas. 
“¿Me quieres, amor, me quieres?” 
¡Sí, para toda la vida!... 

Ya se me olvidaba, amigos, 
que ayer prometí contaros 
los motivos y razones 
de por qué soy Legionario. 
Mientras leía esta carta, 
los estaba recordando. 

Peso poco en tu vida, casi nada, 
como un leve rumor, como una brisa, 
como un sorbo de fresca limonada 
bebido sin calor y a toda prisa. 

María Manuela, ¿me escuchas? 
Yo de vestíos no entiendo, 
pero... ¿te gusta de veras 
ese que te estás poniendo? 
Tan fino, tan transparente, 
tan escaso y tan ceñío, 
que a lo mejor por la calle 
te vas a morir de frío. 
Te sienta que eres un cromo, 

A mis padres 
 
De laurel, no de acero, 
con falda de campanas y cristales, 
la torre es un arquero 
cuyos leves puñales 
aun mojados de rosas son mortales. 

Necesito de ti, de tu presencia, 
de tu alegre locura enamorada. 
No soporto que agobie mi morada 
la penumbra sin labios de tu ausencia. 

Siempre pegada a tu muro 
y al filo de tus almenas; 
siempre rondando el castillo 
de tu amor; siempre sedienta 
de una sed mala y amarga 
de desengaño y arena.