Pepilla, de Salvador Díaz Mirón | Poema

Como viste ropaje tan leve 
me da pesadumbres, 
pues él filtra y enseña vislumbres 
de la carne de rosa y de nieve. 
¡Y qué andar! La mocita se mueve 
con garbo de chula. 
Viene y va, y en la marcha modula 
un canto de líneas, 
y en las formas, apenas virgíneas, 
una gracia de sierpe le undula. 

Como el sándalo emite una esencia, 
la chica reboza 
acre aroma de opima y jugosa 
pubertad en febril abstinencia. 
Se revuelve con mucha violencia 
y a veces me humilla. 
Bien aprecia su gran pantorrilla 
y así, no le importa 
que propulse la falda ya corta 
y eche a vuelo por alto la orilla. 

Con sus ojos de ardiente demonio 
que ven al soslayo, 
quebrantara de un golpe de rayo 
la virtud de cualquier San Antonio. 
En la espuma del mar sacro al jonio 
deidad menos bella 
sacudió, remedando una estrella, 
el suelto y profuso 
y dorado borlón cuando impuso 
con el iris al nácar la huella. 

Si en celoso y colérico ensayo 
increpo y rezongo 
por traer al misterio del hongo 
flor triunfal en su pompa de mayo, 
la doncella me tira del sayo 
y a besos me aguisa; 
pero no sin mostrarse insumisa 
y osada y segura; 
y con timbre de plata murmura 
entre granas y perlas de risa: 

«Hembra linda no pierde la gloria 
por macho importuno: 
debe ser a los más y no a uno, 
esplendor y delicia y memoria. 
La hermosura inhonesta y notoria 
contenta el Destino, 
que quien hace con mágico tino 
labor esmerada, 
no la tiene para una mirada 
y un placer en el breve camino».