A una joven italiana, de Théophile Gautier | Poema

Aquel mes de febrero tiritaba en su albura 
de la escarcha y la nieve; azotaba la lluvia 
con sus rachas el ángulo de los negros tejados; 
tú decías: ¡Dios mío! ¿Cuándo voy a poder 
encontrar en los bosques las violetas que quiero? 
Nuestro cielo es llorón, en las tierras de Francia 
la estación es friolera como si aún fuera invierno, 
y se sienta a la lumbre; París vive entre fango 
cuando en tan bellos meses ya Florencia desgrana 
sus tesoros que adorna un esmalte de hierba. 

Mira, el árbol negruzco su esqueleto perfila; 
se engañó tu alma cálida con su dulce calor; 
no hay violetas excepto en tus ojos azules, 
y no hay más primavera que tu rostro encendido.