Bajamos por Jesús del Valle.
Un tío nos pide un cigarro.
'No fumamos, socio'.
Seguimos caminando.
Charlando.
Etcétera.
Amor hereos, de Álvaro Sarró | Poema
Poema en español
Amor hereos
Frente a mí, un níveo maniquí femenino.
Peluca encarnada y vagina de látex.
Quiere absorber mi semen.
Nutrirse de mi semilla.
Inflar sus tejidos y aportarles la vitalidad de mi esperma.
Sus dedos se han fusionado.
Estilo pinza crustácea.
Así palpa mi rostro.
Ni siquiera está caliente.
(Está del tiempo).
Me persigue
escaleras mecánicas arriba,
escaleras mecánicas abajo.
Los probadores no son un buen escondite.
Retiro la cortina y me topo con otra violación.
La víctima es un anciano consumido.
A juzgar por la expresión de su rostro, desde hace mil años.
Aprox.
Su maniquí luce un sombrero granate con una florecilla salpicada de purpurina.
En el habitáculo contiguo, un quinceañero se masturba compulsivamente.
Sin perder detalle.
Sigo corriendo.
Ropa de marca.
Autómatas con las uñas pintadas.
Matrices artificiales, pero sedientas.
Bufandas de ochenta pavos.
Lencería de encaje.
Las vaginas de látex siguen apareciendo por todos los putos recovecos del centro comercial.
Los maniquíes macho leen la prensa deportiva de hace una semana o miran los televisores en la sección de tecnología.
La tengo exageradamente dura.
La entrepierna alberga la práctica totalidad de mis fluidos.
Los focos parpadean.
Los tobillos chirrían.
No puedo seguir corriendo.
Me arrodillo.
Imploro.
Rezo una oración que jamás he conocido.
No puedo seguir f@llando.
Tengo poca sangre y, cuando me empalmo, me desvanezco.
-
El dolor de tripa.
Las mismas trabas a la hora de narrar.
Todo le suena pretencioso, envasado, artificial.
Debe recuperar la furia de días pasados.
Entonces, las historias brotaban como pus.
Removían mentalidades.
Eso es lo que trata de hacer. -
En nuestro día a día es imposible captarlo; salvo, quizás, cuando estás embebido en el torbellino de tu imaginación. (Especialmente, si el reloj de la mesilla marca las dos y cuarenta y tres de la madrugada).
Encerrado, en la habitación asfixiante. -
Hay costra en el cristal de mis ojos.
Me duelen la espalda, el culo y la cabeza.
Sólo veo en un radio de metro y medio.
Y me asfixia este vaho. -
Primavera.
Hormigas enloquecidas.
Una madre sacando la compra del coche.
Le pican la espalda y la entrepierna.
Manicura francesa.
Treintañera sexy.A la sombra del pino:
el carricoche
ocupado. -
Almuerzo en un bar, junto al metro de Avenida de la Ilustración.
Bocadillo de calamares, tercio de Mahou, puñado de torreznos y 1984.
Entro a currar en hora y media.
Tic tac, tic tac.
Aquí dentro se está de lujo. -
Estamos sentados en un agrietado banco de la Plaza de Oriente.
Bebemos litros y comemos papas sin sal.
Pasamos frío.
Hablamos de cine, de mujeres, del futuro.Soñamos con algo mejor.
-
Al sexto cubata solía fantasear con:
Cambiar su jotabé-cola por un acá-cuarentaysiete.
Entrar en la pista central.
Abrirse paso entre la multitud.
- Entre los cavernícolas que se empujan como ciervos.
- Entre las féminas de largas piernas y labios rojos.