Le di un vaso de ron Yacaré a la indigente borracha.
Piel fina, ajada.
(Como un contrato de principios del siglo XX).
Pómulos puntiagudos.
Labios resecos.
Cara de infinita tristeza.
Desde mi balcón, de Álvaro Sarró | Poema
Poema en español
Desde mi balcón
Desnudo y empalmado.
En la apacible noche veraniega.
Mantengo el equilibrio sobre la baranda.
Me sujeto al toldo con brazos tensos.
Impulso el fluido filtrado, inocuo y salado, maloliente y cálido, hacia arriba.
En un ángulo de 45º por lo menos.
Primero, ENERGíA.
Potencia suficiente como para empapar las nubes.
La meada se curva más allá.
Al cabo, pierde fuerza y altura.
Se desfragmenta, se descompone.
El aire la bate como un tenedor.
Algunas gotas emigran.
El resto cae al unísono, vertiginosamente, varios pisos.
Se cuela por las grietas del pavimento.
Arrastra piedrecitas, pelusa, porquería.
Fluye calle abajo.
Me pregunto dónde desembocará.
Me pregunto dónde desembocaré.
-
«Me vi rodeado por una multitud enfervorecida.
Los jóvenes se rasgaban las camisetas y gemían.
El hielo en sus vasos, el viento en sus gargantas.
Se revolcaban sobre una capa de basura de cinco dedos de espesor.
Alguien había defecado en las duchas. -
La chica de la larga cabellera de rizos tostados solía pasearse por las faldas del Montdúver.
Ojos de pantera brillaban tras las chispeantes y kilométricas pestañas. -
Los restos del desayuno acampan sobre el mantel.
Ella ha tenido un apretón.
Escucho cómo canta una de esas estúpidas canciones de la radio.
Su voz ondea desde el cuarto de baño.
Y tiene una voz preciosa.
Yo juego al Angry Birds con su teléfono. -
El enteradillo le está comentando la jugada a su amigo/colega/vecino/contertulio.
X: Blablabla... Coño, ¿no me preguntas qué pasó?
Y: ¿Qué pasó?
X: ¿Que qué pasó? Pues que blablabla...
-
Me vacío con ojos borrosos.
En el minúsculo cuarto de baño de hombres hay también una rubia despampanante.
Treinta y pocos gloriosos años.
Su pelo me roza la cara.
'Oye, estás tardando mucho, ¿no?'.
Huele a cerveza, marihuana y sudor. -
El otro día, a la salida del curro, vi:
un Mustang,
rugiendo como una bestia,
bajando la cuesta.Y a los cuarenta segundos:
un cuatro latas,
petardeando como una cafetera,
subiendo la cuesta. -
Cada día me asemejo un poco más al cadáver que seré.
Algunas veces la evidencia me atenaza.
Me paro frente al espejo.
E intento verme morir.
Segundo a segundo.
Célula a célula.
Una ojerosa imagen me devuelve la tentativa desde el otro lado.