Girasol, de André Breton | Poema

La viajera que atravesó les Halles a la caída del verano 
Caminaba sobre la punta de los pies 
La desesperación hacía girar en el cielo sus grandes yaros tan bellos 
Y en el bolso de mano se hallaba mi sueño ese frasco de sales 
Que únicamente aspiró la madrina de Dios 
Los entorpecimientos se desplegaban como el vaho 
En el Perro que fuma 
Donde acababan de entrar el pro y el contra 
La muchacha sólo podía ser vista por ellos mal y al sesgo 
Tenía yo que vérmelas con la embajadora del salitre 
O con la curva blanca sobre fondo negro que llamamos pensamiento 
El baile de los inocentes estaba en su apogeo 
Los farolillos se encendían lentamente entre los castaños 
La dama sin sombra se arrodilló en el Pont au Change 
Calle Gît-le-Coeur los timbres ya no eran los mismos 
Las promesas de las noches por fin se cumplían 
Las palomas mensajeras los besos de socorro 
Se unían a los pechos de la bella desconocida 
Lanzados bajo el crespón de las significaciones perfectas 
Una granja prosperaba en medio de París 
Y sus ventanas daban sobre la vía láctea 
Pero nadie la habitaba aún a causa de los aparecidos 
De los aparecidos que como se sabe son más devotos 
que los desaparecidos 
Algunos como esta mujer aparentan nadar 
Y en el amor penetra un poco de su substancia 
Ella los interioriza 
Yo no soy el juguete de ninguna potencia sensorial 
Y sin embargo el grillo que cantaba en los cabellos de ceniza 
Una tarde cerca de la estatua de Etienne Marcel 
Me hizo un guiño de entendimiento 
André Breton me dijo pasa