Verano en la Plaza del Pópulo, de Aquilino Duque | Poema

Encinas, pinos y palmeras 
saben revueltos hacia el Pincio 
rampas, estatuas, fuentes, 
jeroglíficos, prismas, 
arcadas triples, balaustradas dobles 
y un cielo de palomas y vencejos. 

Qué libertad la del verano, 
qué orden de líneas puras, 
de aristas limpias, de pilastras fuertes 
y de cupulas sólidas. 

El aire 
invade la ciudad por la puerta del Pópulo 
y hay una estrella fija de ocho puntas 
y lápidas y conchas y linternas 
y escudos de armas. 

Todo intacto, 
resiste al trote de la muchedumbre, 
a la onda expansiva de los cines, 
a la insolencia del presente 
putrefacto y decrépito. 
Uan alud de pancartas 
anuncia los rigores del otoño. 
En la botica oscura se prepara 
la entrada de los bárbaros. 
Arden las últimas orgías. 
La plebe pide ácido y bencina. 
el pescado arroja al Tíber 
las llaves de la Historia. 

Pero no, que es verano, 
el aire libre llena 
los antiguos pulmones de las plazas 
y salva a la ciudad de morir por asfixia. 
Aún suenan las campanas del cielo de Roma.