En la aduana, de Balbina Prior | Poema

Y cuando en la interminable cola, 
perdidos ya todos tus derechos, 
todos empujan indignados: 
blancos primero, afros y chinos; 
latinos, indios y musulmanes; 
para que sus familias no sequen 
sus calcetines de zurcida rabia 
al viento rasante del metro 
que taja todas sus gargantas. 
Y según la fuerza de cada cultura 
vas entrando por una puerta diferente, 
puede que te admitan 
por la de inmigrante, la de turista 
o la de business class sin demoras. 
Y nadie quiere ser el último. 
Y nadie quiere esperas. 
Y cuando por fin te regalan el visado 
para no volver nunca más a tus raíces, 
a no ser que llegues 
en carro alquilado de diamantes 
que admiren los vecinos, 
te enseñan su forzoso idioma 
para cargar contra todos tus antepasados, 
que te dejaron anchas palabras pero pocos dólares, 
y todo se reduce a sacar las automáticas, 
escondidas desde siglos 
entre tu castigada piel y las cuatro tallas más 
de tus vaqueros vencidos. 
Y nadie entonces se conforma, 
porque no queremos 
que por heterodoxos nos deporten, 
pues dentro de poco nuestra cultura 
no valdrá nada, y porque de todos modos, 
te la arrancarán del vientre 
como droga en la aduana.