La lírica del viaje, de Balbina Prior | Poema

Nunca fue la belleza en un poema 
lo que busqué, era cosa de inermes mujeres. 
Primero creí en la metafísica y en la entelequia, 
desaprobé todo lo que no tuviera aristas, 
pero el poema críptico cada vez hacía más aguas, 
poesía a la deriva y siempre la forma, 
la Sacra Forma. 

Fue cuando llegué a lo cotidiano, 
después a lo intrascendente, 
y por último descendí por las escaleras 
al nightclub de las vanidades. 
Perdida la complejidad, todo era atraco narrativo. 
De nuevo a la deriva y ya con demasiados cumplidos 
no estaré por descubrir de críticos ávidos 
de joven poeta desechable, 
poesía de intencionado abuso, 
nada valgo si entro en años y sobrepeso. 

Como gato escaldado me adentro 
en el uniforme a rayas del eclecticismo, 
desgastadas todas mis zapatillas de esparto, 
quizás sin paisaje definido ahora 
todo esté por descubrir. 
Al fin la lírica del viaje. 

Y llegados a lo cursi 
de la metapoesía, seguiré aquí, 
de pie, hasta que acabe 
con la palabra, o ella conmigo y mis días, 
pero ¡cuidado! tengo un revólver de subasta 
que perteneció –dicen– a Hemingway.