Fábula de la fuente y el caballo, de Blanca Andreu | Poema

A Beatriz de Laiglesia y Werner Aspenström 
 
Dicen que murió un caballo. 
Contaron que pasó como una sombra, que galopaba 
como noticia que va corriendo 
todos los días hasta la fuente -agua y sonidos blancos, 
jaurías blancas y galgo crepitar- 
todos los días entre la nieve y en el deshielo, sobre la 
hierba de mayo, año tras año 
huía de los lobos 
ese caballo que ahora está muerto 
atravesaba los bosques encendidos por la luna 
quien lo saludaba fríamente. 
Era castaño -acaso era una yegua- 
ese caballo del que hablo. Nunca lo podré conocer. 
Me han dicho que pasó como una sombra 
que su vida no fue sino una sombra y sin embargo el caballo 
     era luz. 
Era un caballo ateniense. En sus ojos brillaba el fuego 
de la verdad y la belleza, 
pero nadie lo conoció. 
Ese caballo que ahora viene vigilante hasta este poema 
con los ojos agrandados por el insomnio de la muerte, 
con la mirada de mi hermano y la sonrisa de fábula 
a veces miraba a los hombres, 
pero los hombres no sabían prestar atención a un caballo. 
Ni el sabio ni el indiferente se preocuparon de indagar. 
Y así el caballo pudo ir año tras año 
hasta la fuente aquella y dicen 
que se hicieron compañía 
durante los durísimos tiempos. 
No hablaban más que de sus cosas 
en un lenguaje desconocido, más misterioso que el sueco 
aquel caballo y aquella fuente. 
La fuente era una comadre de las que todavía quedan, 
vividora, aficionada 
a los chismes. 
El caballo era un caballero, no puede decirse otra cosa. 
Dicen que galopaba como noticia que va corriendo 
a propagar la prosperidad, como un mensaje 
del rojo del verano. 
Y nadie lo escuchó sino la fuente, nadie supo su signo 
ni su símbolo, 
nadie quiso saber sino la fuente de aquel caballo color hoja seca. 
En el interior de un verso sueco descansa de su soledad 
y ahora ha negado a este poema antes del amanecer 
con grandes ojos semejantes a los de un antiguo profeta, 
con ojos que no se preguntan si fue dios quien hizo la 
muerte, 
con grandes ojos elevados 
a la categoría de potencias. 
Sueño y sendero, sangre y oscuridad 
que suenan como campanadas. 
Hacia dónde vuelan. De su paso no queda 
vestigio alguno. Y el caballo -desde la noche- mira y aprueba 
no los ojos de la desapacible 
sino la última luz de una brizna de hierba.