Entierro de campo, de Carlos Pezoa Véliz | Poema

Con un cadáver a cuestas, 
camino del cementerio, 
meditabundos avanzan 
los pobres angarilleros. 

Cuatro faroles descienden 
por Marga-Marga hacia el pueblo, 
cuatro luces melancólicas 
que hace llorar sus reflejos; 
cuatro maderos de encina, 
cuatro acompañantes viejos... 

Una voz cansada implora 
por la eterna paz del muerto; 
ruidos errantes, siluetas 
de árboles foscos, siniestros. 
Allá lejos, en la sombra, 
el aullar de los perros 
y el efímero rezongo 
de los nostálgicos ecos... 

Sopla el puelche. Una voz dice: 
-Viene, hermano, el aguacero. 
Otra voz murmura: -Hermanos, 
roguemos por él, roguemos. 

Calla en las faldas tortuosas 
el aullar de los perros; 
inmenso, extraño, desciende 
sobre la noche el silencio; 
apresuran sus responsos 
los pobres angarilleros, 
y repite alguno: -Hermano, 
ya no tarda el aguacero; 
son las cuatro, el agua viene, 
roguemos por él, roguemos. 

Y como empieza la lluvia, 
doy mi adiós a aquel entierro, 
pico espuela a mi caballo 
y en la montaña me interno. 

Y allá en la montaña oscura, 
¿quién era?, llorando pienso: 
-¡Algún pobre diablo anónimo 
que vino un día de lejos, 
alguno que amó los campos, 
que amó el sol, que amó el sendero, 
por donde se va a la vida, 
por donde él, pobre labriego, 
halló una tarde el olvido, 
enfermo, cansado, viejo.