Canción de otoño, de Cecília Meireles | Poema

No cantes, no cantes, porque vienen de lejos los náufragos, 
vienen los presos, los tuertos, los monjes, los oradores, 
los suicidas. 
Vienen las puertas, de nuevo, y el frío de las piedras, 
de las escalinatas, 
y, con un ropaje negro, aquellas dos manos antiguas. 

Perdóname, hoja seca, 
no puedo cuidar de ti. 
Vine a amar en este mundo, 
y hasta el amor perdí. 
¿De qué sirvió tejer flores 
en las arenas del suelo 
si había gente durmiendo 
sobre el propio corazón? 

Yo, sí -¿Pero y la estrella de la tarde, que subía y descendía 
de los cielos cansada y olvidada? 
¿Y los pobres, que golpeaban las puertas, sin resultado, haciendo 
vibrar la noche y el día con su puño seco?