Batalla al borde de una catarata, de César Moro | Poema

Tener entre las manos largamente una sombra 
De cara al sol 
Tu recuerdo me persiga o me arrastre sin remedio 
Sin salida sin freno sin refugio sin habla sin aire 
El tiempo se transforma en casa de abandono 
En cortes longitudinales de árboles donde tu imagen se disuelve en humo 
El sabor más amargo que la historia del hombre conozca 
El mortecino fulgor y la sombra 
El abrir y cerrarse de puertas que conducen al dominio encantado de tu nombre 
Donde todo perece 
Un inmenso campo baldío de hierbas y de pedruscos interpretables 
Una mano sobre una cabeza decapitada 
Los pies 
Tu frente 
Tu espalda de diluvio 
Tu vientre de aluvión un muslo de centellas 
Una piedra que gira otra que se levanta y duerme en pie 
Un caballo encantado un arbusto de piedra un lecho de piedra 
Una boca de piedra y ese brillo que a veces me rodea 
Para explicarme en letra muerta las prolongaciones misteriosas 
de tus manos que vuelven con el aspecto amenazante de un 
cuarto modesto con una cortina roja que se abre ante el infierno 
Las sábanas el cielo de la noche 
El sol el aire la lluvia el viento 
Sólo el viento que trae tu nombre.