Cuando te veo cruzar, oh mi amada indolente, paseando el hastío de tu mirar profundo, suspendiendo tu paso tan armonioso y lento mientras suena la música que se pierde en los techos.
Cuando veo, al reverbero del gas que va tiñéndola, tu frente aureolada de un mórbido atractivo donde las luces últimas del sol traen a la aurora, y, como los de un cuadro, tus fascinantes ojos,
Me digo: ¡qué bella es! , ¡qué lozanía extraña! el taraceado recuerdo, pesada y regia torre, la corona, y su corazón, prensado como fruta, y su cuerpo, están prestos para el más sabio amor.
¿Serás fruto que en otoño da sazonados sabores? ¿Vaso fúnebre que aguarda ser colmado por las lágrimas? ¿Perfume que hace soñar en perfumes lejanísimos, almohadón acariciante o canastilla de flores?
Sé que hay ojos arrasados por la cruel melancolía que no guardan escondido ningún precioso secreto, bellos estuches sin joyas, medallones sin reliquias más vacíos y más lejanos, ¡oh cielos!, que esos dos tuyos.
Pero ¿no basta que seas la más sutil apariencia, alegrando al corazón que huye de la verdad? ¿Qué más da tontería en ti o qué más da indiferencia? Te saludo adorno o máscara. Solo adoro tu belleza.
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
En las cavernas de insondable tristeza donde el Destino ya me ha relegado; donde jamás penetra un rayo rosado y alegre; donde, sólo, con la Noche, áspera huéspeda,
Los claustros antiguos sobre sus amplios muros despliegan en cuadros la santa Verdad, cuyo efecto, caldeando las piadosas entrañas. atempera la frialdad de su austeridad.
Yo he vivido largo tiempo bajo amplios pórticos que los soles marinos teñían con mil fuegos, y que sus grandes pilares, erectos y majestuosos, hacían que en la noche, parecieran grutas basálticas.
¡Cuán penetrante es el final del día en otoño! ¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor! Pues hay en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas; y no hay punta más acerada que la de lo infinito.
El vino sabe revestir el más sórdido antro de un lujo milagroso, y hace surgir más de un pórtico fabuloso en el oro de su vapor rojizo, como un sol poniéndose en un cielo nebuloso.
Se diría cubierta de vapor tu mirada; tu mirar misterioso (¿es azul, gris o verde?) Alternativamente tierno, cruel, soñador, refleja la indolencia y palidez del cielo.
Marchan ante mí, estos Ojos llenos de luces, que un Ángel sapientísimo sin duda ha imantado; avanzan, esos divinos hermanos que son mis hermanos, sacudiendo ante mis ojos sus fuegos diamantinos.
