¡Cómo me agrada ver, querida indolente, de tu cuerpo tan bello, como una estofa vacilante, reverberar la piel!
Sobre tu cabellera profunda, de acres perfumes, mar oloroso y vagabundo de olas azules y sombrías,
cual un navío que se despierta al viento matutino, mi alma soñadora apareja para un horizonte lejano.
Tus ojos, en los que no se revela nada dulce ni amargo, son dos joyas frías en las que se mezcla el oro con el hierro.
Al verte marchar cadenciosa, bella en tu abandono, se diría una sierpe que danza en el extremo de un bastón.
Bajo el fardo de tu pereza tu cabeza de niño se balancea con la molicie de un joven elefante.
Y tu cuerpo se inclina y se estira cual un fino navío que rola bordeando y sumerge sus vergas en el agua.
Como un oleaje engrosado por la fusión de los glaciares rugientes, cuando el agua de tu boca sube al borde de tus dientes,
yo creo beber un vino de Bohemia amargo y vencedor, ¡un cielo líquido que esparce estrellas en mi corazón!
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
Recuerdas el objeto que vimos, mi alma, aquella hermosa mañana de estío tan apacible; a la vuelta de un sendero, una carroña infame sobre un lecho sembrado de guijarros,
Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas, y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso. Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud,
¡Hombre libre, siempre adorarás el mar! El mar es tu espejo; contemplas tu alma en el desarrollo infinito de su oleaje, y tu espíritu no es un abismo menos amargo.
Cuando Don Juan descendió hacia la onda subterránea y hubo dado su óbolo a Caronte, un sombrío mendigo, la mirada fiera como Antístenes, con brazo vengativo y fuerte empuñó cada remo.
La avenida estridente en torno de mí aullaba. Alta, esbelta, de luto, en pena majestuosa, pasó aquella muchacha. Con su mano fastuosa Casi apartó las puntas del velo que llevaba.
