Recuerdas el objeto que vimos, mi alma,
aquella hermosa mañana de estío tan apacible;
a la vuelta de un sendero, una carroña infame
sobre un lecho sembrado de guijarros,
La serpiente que danza, de Charles Baudelaire | Poema
Poema en español
La serpiente que danza
¡Cómo me agrada ver, querida indolente,
de tu cuerpo tan bello,
como una estofa vacilante,
reverberar la piel!
Sobre tu cabellera profunda,
de acres perfumes,
mar oloroso y vagabundo
de olas azules y sombrías,
cual un navío que se despierta
al viento matutino,
mi alma soñadora apareja
para un horizonte lejano.
Tus ojos, en los que no se revela
nada dulce ni amargo,
son dos joyas frías en las que se mezcla
el oro con el hierro.
Al verte marchar cadenciosa,
bella en tu abandono,
se diría una sierpe que danza
en el extremo de un bastón.
Bajo el fardo de tu pereza
tu cabeza de niño
se balancea con la molicie
de un joven elefante.
Y tu cuerpo se inclina y se estira
cual un fino navío
que rola bordeando y sumerge
sus vergas en el agua.
Como un oleaje engrosado por la fusión
de los glaciares rugientes,
cuando el agua de tu boca sube
al borde de tus dientes,
yo creo beber un vino de Bohemia
amargo y vencedor,
¡un cielo líquido que esparce
estrellas en mi corazón!
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
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Hay que estar ebrio siempre.
Todo reside en eso: ésta es la única cuestión.
Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas,
y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.
Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, -
Tú que, como una cuchillada,
en mi corazón doliente has entrado;
tú que, fuerte como un tropel
de demonios, llegas, loca y adornada,de mi espíritu humillado
haces tu lecho y tu imperio,
—infame a quien estoy ligado,
como el forzado a la cadena, -
Mi mujer está muerta, ¡soy libre!
Puedo, pues, beber hasta el hartazgo.
Cuando regresaba sin un sueldo,
sus gritos me desgarraban los nervios. -
La Luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo: «Esa criatura me agrada.»
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¡Hombre libre, siempre adorarás el mar!
El mar es tu espejo; contemplas tu alma
en el desarrollo infinito de su oleaje,
y tu espíritu no es un abismo menos amargo. -
Cuando Don Juan descendió hacia la onda subterránea
y hubo dado su óbolo a Caronte,
un sombrío mendigo, la mirada fiera como Antístenes,
con brazo vengativo y fuerte empuñó cada remo. -
Por encima de estanques, por encima de valles,
de montañas y bosques, de mares y de nubes,
más allá de los soles, más allá de los éteres,
más allá del confín de estrelladas esferas,