I
Las tinieblas
En las cavernas de insondable tristeza
donde el Destino ya me ha relegado;
donde jamás penetra un rayo rosado y alegre;
donde, sólo, con la Noche, áspera huéspeda,
yo soy como un pintor que un Dios burlón
condena a pintar, ¡ah! sobre las tinieblas;
oh, cocinero de apetitos fúnebres,
yo hago hervir y como mi corazón,
por instantes brilla, se extiende, y se exhibe
un espectro hecho de gracia y de esplendor.
En un soñador paso oriental,
cuando alcanza su total grandeza,
yo reconozco a mi bella visita:
¡Es Ella! Negra y, no obstante, luminosa.
II
El perfume
Lector, ¿alguna vez has respirado
con embriaguez y lenta golosina
el grano de incienso que satura una iglesia,
o de un 'sachet' el almizcle inveterado?
¡Encanto profundo, mágico, con que nos embriaga
en el presente el pasado revivido!
Así el amante sobre un cuerpo adorado
del recuerdo recoge la flor exquisita.
De sus cabellos elásticos y pesados,
viviente 'sachet', incensario de la alcoba,
un aroma subía, salvaje y fiero,
y de sus ropas, muselina o terciopelo,
todas impregnadas de su juventud pura,
se desprendía un perfume de piel.
III
El marco
Así como un bello marco agrega a la pintura,
bien que ella sea de un pincel muy alabado,
yo no sé qué de extraño y de encantado
al distanciarla de la inmensa natura,
Así, joyas, muebles, metales, dorados,
se adaptaban precisos a su rara belleza;
nada ofuscaba su perfecta claridad,
Y todo parecía servirle de marco.
Hasta se hubiera dicho a veces que ella creía
que todo quería amarla; pues ahogaba
su desnudez voluptuosamente
En los besos de la seda y de la lencería,
y, lenta o brusca, en cada movimiento
mostraba la gracia infantil de un simio.
IV
El retrato
La Enfermedad y la Muerte producen cenizas
de todo el fuego que por nosotros arde.
de aquellos grandes ojos tan fervientes y tan tiernos,
de aquella boca en la que mi corazón se ahogó,
de aquellos besos pujantes cual un dictamen,
de aquellos transportes más vivos que los rayos,
¿qué resta? ¡Es horrendo! ¡oh, mi alma mía!
Nada más que un diseño muy pálido, con tres trazos,
Que, como yo, muere en la soledad,
y que el Tiempo, injurioso anciano,
cada día frota con su ala ruda...
Negro asesino de la Vida y del Arte,
¡tú no matarás jamás en mi memoria
aquella que fue mi placer y mi gloria!
