Por distraerse, a veces, suelen los marineros
dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío surcando los amargos abismos.
Caravana de gitanos, de Charles Baudelaire | Poema
Poema en español
Caravana de gitanos
La tribu profética, de pupilas ardientes
ayer se ha puesto en marcha, cargando sus pequeños
sobre sus espaldas, o entregando a sus fieros apetitos
el tesoro siempre listo de sus senos pendientes.
Los hombres van a pie bajo sus armas lucientes
a lo largo de los carromatos, donde los suyos se acurrucan,
paseando por el cielo sus ojos apesadumbrados
por el nostálgico pesar de las quimeras ausentes.
Desde el fondo de su reducto arenoso, el grillo,
mirándolos pasar, redobla su canción;
Cibeles, que los ama, aumenta sus verdores,
hace brotar el manantial y florecer el desierto
ante estos viajeros, para los que está abierto
el imperio familiar de las tinieblas futuras.
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
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Ella estaba desnuda, y, sabiendo mis gustos,
sólo había conservado las sonoras alhajas
cuyas preseas le otorgan el aire vencedor
que las esclavas moras tienen en días fastos. -
I
En verdad, tú no eres, mi bienamada,
lo que Veuillot denomina una chiquilla.
El juego, el amor, la buena comida,
hierven en ti, ¡viejo caldero!
Ya no eres más fresca, amada mía, -
Imploro tu piedad, única Tú a quien amo,
desde la sima oscura en que mi alma ha caído.
Es un triste universo de plomizo horizonte,
donde en la noche nadan el horror, la blasfemia; -
Esta noche la luna sueña con más pereza,
cual si fuera una bella hundida entre cojines
que acaricia con mano discreta y ligerísima,
antes de adormecerse, el contorno del seno. -
Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,
tigre adorado, monstruo de aire indolente;
quiero enterrar mis temblorosos dedos
en la espesura de tu abundosa crin; -
Hay un país soberbio, un país de Jauja -dicen-, que sueño visitar con una antigua amiga.
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La diana resonaba en todos los cuarteles
y apagaba las lámparas el viento matutino.