La fuente de sangre, de Charles Baudelaire | Poema

Recuerdas el objeto que vimos, mi alma, 
aquella hermosa mañana de estío tan apacible; 
a la vuelta de un sendero, una carroña infame 
sobre un lecho sembrado de guijarros, 

Hay que estar ebrio siempre. 
Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. 
Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas, 
y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso. 
Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, 

Tú que, como una cuchillada, 
en mi corazón doliente has entrado; 
tú que, fuerte como un tropel 
de demonios, llegas, loca y adornada, 

de mi espíritu humillado 
haces tu lecho y tu imperio, 
—infame a quien estoy ligado, 
como el forzado a la cadena, 

Mi mujer está muerta, ¡soy libre! 
Puedo, pues, beber hasta el hartazgo. 
Cuando regresaba sin un sueldo, 
sus gritos me desgarraban los nervios. 

La Luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo: «Esa criatura me agrada.» 

¡Hombre libre, siempre adorarás el mar!
El mar es tu espejo; contemplas tu alma
en el desarrollo infinito de su oleaje,
y tu espíritu no es un abismo menos amargo.

Cuando Don Juan descendió hacia la onda subterránea 
y hubo dado su óbolo a Caronte, 
un sombrío mendigo, la mirada fiera como Antístenes, 
con brazo vengativo y fuerte empuñó cada remo. 

Por encima de estanques, por encima de valles, 
de montañas y bosques, de mares y de nubes, 
más allá de los soles, más allá de los éteres, 
más allá del confín de estrelladas esferas,