Tu cabeza, tu gesto, tu aire como un bello paisaje, son bellos; juguetea en tu cara la risa cual fresco viento en claro cielo.
El triste paseante al que rozas se deslumbra por la lozanía que brota como un resplandor de tus espaldas y tus brazos.
El restallante colorido de que salpicas tus tocados hace pensar a los poetas en un vivo ballet de flores.
Tus locos trajes son emblema de tu espíritu abigarrado; loca que me has enloquecido, tanto como te odio te amo.
Frecuentemente en el jardín por donde arrastro mi atonía, como una ironía he sentido que el sol desgarraba mi pecho;
Y el verdor y la primavera tanto hirieron mi corazón, que castigué sobre una flor la osadía de la Naturaleza.
Así, yo quisiera una noche, cuando la hora del placer llega, trepar sin ruido, como un cobarde, a los tesoros que te adornan,
A fin de castigar tu carne, de magullar tu seno absuelto y abrir a tu atónito flanco una larga y profunda herida.
Y, ¡vertiginosa dulzura! A través de esos nuevos labios, más deslumbrantes y más bellos, mi veneno inocularte, hermana.
Antonio Martínez Sarrión
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
Extravagante deidad, oscura como las noches, con perfume mezclado de almizcle y de habano, obra de algún obi, el Fausto de la sabana, hechicera con ijares de ébano, engendro de negras mediasnoches,
Madre de los recuerdos, amante de las amantes, ¡Oh, tú, todos mis placeres! ¡Oh tú, todos mis deberes! Tú me recordarás la belleza de las caricias, la dulzura del hogar y el encanto de las noches, ¡Madre de los recuerdos, amante de las amantes!
Cantó una noche el alma del vino en las botellas: «¡Hombre, elevo hacia ti, caro desesperado, desde mi vítrea cárcel y mis lacres bermejos, un cántico fraterno y colmado de luz!»
En cenicientas tierras, sin verdor, calcinadas, como yo me quejase a la Naturaleza, y el puñal de mi mente, caminando al azar, fuese afilando lento sobre mi corazón, una gran nube oscura, de un temporal surgida, que albergaba una tropa de viciosos demonios,
En los pliegues sinuosos de las viejas capitales, donde todo, hasta el horror, vuelve a los sortilegios, espío, obediente a mis humores fatales, los seres singulares, decrépitos y encantadores.
Por distraerse, a veces, suelen los marineros dar caza a los albatros, grandes aves del mar, que siguen, indolentes compañeros de viaje, al navío surcando los amargos abismos.
