Jimmy Foxx murió de alcoholismo en un cuartucho de hotel de mala muerte. beau Jack terminó lustrando zapatos, justo cuando empezaba. hay docenas, cientos, más, tal vez mil más. ser un atleta envejecido es uno de los más crueles destinos, ser reemplazado por otros, no escuchar más las aclamaciones y a los conocedores, ya no ser reconocido, ser solamente un hombre viejo como cualquier otro viejo. casi como para no creerte a ti mismo, revisas el álbum de recortes con las amarillentas páginas. y ahí estás, sonriente; ahí estás, victorioso; ahí estás, joven. la multitud tiene otros héroes. la multitud nunca muere, nunca envejece pero la multitud a menudo olvida ahora el teléfono no suena, las muchachas se han ido, la fiesta terminó.
por eso escogí ser un escritor. si vales una maldita cosa puedes seguir con tu relajo hasta el último minuto del último día. puedes seguir mejorando en vez de empeorar, puedes seguir golpeándolos contra la pared. a través de la oscuridad, la guerra, con buena o mala suerte puedes continuar golpeándolos, con el deslumbrante relámpago de la palabra, derribando a la vida en la vida, y a la muerte demasiado tarde para ganar verdaderamente contra ti.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
le puse el seguro a la puerta del auto y al levantar la mirada vi a este tipo caminando hacia mí se parecía a Peter mi viejo amigo pero no era Peter era un hombre demacrado en jeans y camisa azul de trabajo y me dijo: “oye, mi esposa y yo
La carne cubre el hueso y dentro le ponen un cerebro y a veces un alma, y las mujeres arrojan jarrones contra las paredes y los hombres beben demasiado y nadie encuentra al otro pero siguen buscando de cama
Se supone que soy un gran poeta y tengo sueño por la tarde sé que la muerte es un toro gigantesco dispuesto a embestirme y tengo sueño por la tarde sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring
Todas las que conozco son putas, ex-putas, locas. Veo hombres con mujeres tranquilas, amables, los veo en los supermercados, los veo caminando por las calles juntos, los veo en sus departamentos: gente en paz, viviendo juntos. Sé que su paz
hablaba con los ratones y los gorriones y su cabello era blanco a los 16. su padre le golpeaba todos los días y su madre encendía velas en la iglesia. su abuela iba mientras el niño dormía y rezaba para que el diablo lo dejara libre de su poder sobre él
Un rayo de sol de un rojo rosado lo desmonto en el garaje como un rompecabezas. los pétalos están grasientos como bacon rancio y caen como doncellas del mundo con el envés hacia el suelo y miro hacia arriba
Gas, dijo él, ámame bésame besa mis labios besa mi pelo mis dedos mis ojos, mi cerebro hazme olvidar. gas, dijo él, ámame él tenia una habitación en el tercer piso rechazado por una docena de mujeres 35 editores
