«aburrido», dijo él desde el lecho de muerte, «aburro a todo el mundo, incluso a mí. lo desperdicié todo, era un farsante, un palabrero… demasiada imaginación… demasiados trucos».
«ah, Maestro», dijo el joven poeta, «eso no es verdad, de ningún modo».
«es totalmente cierto», dijo el anciano. «mi obra fue una basura pretenciosa».
el joven poeta no se creyó aquellas palabras. no podía ni debía creerlas, porque él escribía también basura.
aun así le preguntó al anciano: «pero, Maestro, ¿qué hay que hacer?».
«empezar por el principio», le contestó el anciano.
pasados unos días murió. no había querido ver al joven poeta de ninguna manera.
ahora eso ya tampoco importaba.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
esta mujer se cree una pantera y a veces cuando hacemos el amor ella gruñe y escupe y su pelo cae y ella mira a través de las mechas y muestra sus colmillos pero yo sin embargo la beso y continúo el amor. has besado alguna vez a una pantera?
le puse el seguro a la puerta del auto y al levantar la mirada vi a este tipo caminando hacia mí se parecía a Peter mi viejo amigo pero no era Peter era un hombre demacrado en jeans y camisa azul de trabajo y me dijo: “oye, mi esposa y yo
Hay cosas peores que estar solo pero a menudo toma décadas darse cuenta de ello y más a menudo cuando esto ocurre es demasiado tarde y no hay nada peor que un demasiado tarde
Cuando éramos niños había una casa rara siempre llena de sombras dibujadas y nunca se oían voces ahí y el patio estaba lleno de bambú y nos gustaba jugar en el bambú a que éramos Tarzán (aunque no había ninguna
Siendo medianamente joven me sentaba en los bares poniéndome hasta las orejas pensando en algo que pudiera sucederme, quiero decir, intentaba con las damas: “oye, muñeca, escucha, los vendedores ambulantes lloran por tu belleza... ” o algo así.
Te vi bebiendo en una fuente con manos tristes y diminutas, no, tus manos no son diminutas, son pequeñas, y la fuente está en Francia, desde donde me escribiste la última carta que yo respondí y nunca volví a saber de ti.
