Dos clases de infierno, de Charles Bukowski | Poema

Estuve sentado en el mismo bar durante siete años, desde las 
seis de la tarde 
hasta las dos de la mañana. 

a veces no recordaba haber vuelto 
a mi habitación. 

era como si estuviera sentado en ese taburete 
continuamente. 

no tenía dinero pero de alguna manera seguían 
poniéndome copas. 
no era el payaso del bar sino más bien el 
bobo. 
pero a menudo un bobo es capaz de encontrar a alguien 
más bobo que lo invite a beber. 
por suerte, era un garito 
concurrido. 

pero yo tenía un punto de vista: estaba a la espera de 
que ocurriera 
algo extraordinario. 
sin embargo, a medida que iban transcurridos los años 
no ocurría nada a menos que lo 
provocara yo: 

un espejo roto en el bar, una pelea con un gigante de 
dos metros y pico, un flirteo con una lesbiana, 
la capacidad para llamar al pan pan y al vino vino y 
resolver disputas que no había empezado 
yo, y demás... 

un día sencillamente me levanté y me fui. 

así, sin más. 

y al empezar a beber a solas mi propia compañía me resultaba 
más que satisfactoria. 

luego, como si a los dioses les incordiara mi tranquilidad 
de espíritu, las mujeres empezaron a llamar a mi puerta. 
!los dioses enviaban mujeres al 
bobo¡ 

las mujeres llegaban de una en una y cada vez que se 
marchaba alguna 
los dioses enviaban a otra de inmediato, sin darme 
el más mínimo respiro. 

y todas parecían al principio un nuevo milagro, pero todo 
lo que 
al principio parecía maravilloso terminaba 
mal. 

culpa mía, claro, sí eso solían 
decirme. 

los dioses son incapaces de dejarle a un tipo de beba solo; 
tienen envidia de los 
placeres sencillos; así que envían a una mujer que 
llame a tu puerta. 
recuerdo todos aquellos hoteles baratos; era como si todas 
las mujeres; 
fueran la misma; el primer delicado golpecito en la puerta 
de madera y luego: 
-vaya, he oído esa música tan hermosa que escuchas en la 
radio. somos 
vecinos. !estoy en la 603 pero nunca te he visto 
por el pasillo¡ 

-adelante. 

y la santidad se iba al carajo. 

también recuerdas aquella vez que 
te acercaste por detrás al gigante de dos metros y pico y le 
tiraste 
el gorro vaquero, al tiempo que gritabas: 
-!eres tan alto que seguro que no puedes chuparle los 
pezones 
a tu madre¡ 

y alguien en el bar dijo: -oiga, caballero, olvídelo, está 
grillado, es un gilipollas, no sabe lo que 
se dice¡ 

-sé EXACTAMENTE lo que me digo y voy a decirlo otra vez: 
>>eres tan alto que seguro... >>. 

la pelea la ganó él pero no moriste, no tal como moriste 
por dentro después de que 
los dioses dispusieran que todas esas mujeres fueran a 
llamar a tu puerta. 

la pelea a puñetazos fue más limpia: él era lento, estúpido e 
incluso estaba un tanto 
asustado y la batalla te fue bastante bien durante un buen 
rato, 
tal como te fue al principio con todas esas mujeres que enviaron 
los dioses. 

la diferencia, decidí, estribaba en que al menos tuve una 
oportunidad con las 
mujeres.