esta mujer se cree una pantera y a veces cuando hacemos el amor ella gruñe y escupe y su pelo cae y ella mira a través de las mechas y muestra sus colmillos pero yo sin embargo la beso y continúo el amor. has besado alguna vez a una pantera? has visto a una mujer pantera gozando el acto del amor? no has amado, amigo. tú con tus pequeñas rubias teñidas tú con tus ardillas y ardillitas tus elefantas y ovejas deberías dormir con una pantera nunca más querrías ardillas, elefantas, ovejas, zorras, lobas, nada sino la mujer pantera la pantera hembra paseándose por tu cuarto la pantera hembra paseándose por tu alma; todos los otros cantos de amor son mentiras cuando esa suave piel negra se mueve contra ti y el cielo cae sobre tu espalda, la pantera hembra es el sueño hecho realidad y no hay retorno ni deseo de retornar; la piel contra ti, la búsqueda ha acabado cuando tu verga se mueve contra el borde del Nirvana y estás abrazado a los ojos de una pantera.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
teníamos peces dorados y no paraban de dar vueltas en la pecera sobre la mesa, cerca de las pesadas cortinas que cubrían el ventanal y mi madre, siempre sonriente, deseando que todos nosotros fuésemos felices, me decía, ¡Sé feliz Henry!
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
Mi padre era un hombre ciertamente asombroso creía ser rico aunque vivíamos de frijoles y gachas y naderías cuando nos sentábamos a comer, él decía, 'no todo el mundo puede comer así'.
