El infierno es una puerta cerrada, de Charles Bukowski | Poema

vino a la puerta una noche mojado flaco golpeado y aterrado 
un gato blanco bizco sin cola 
lo entré y alimenté y se quedó 
empezó a confiar en mí hasta que un amigo subió por mi calle 
y lo atropelló 
llevé lo que quedó a un veterinario que dijo, “no mucho 

es muy difícil encontrar un hombre 
que escriba poemas 
que no te decepcionen. 
Vallejo nunca me decepcionó de esa manera. 

algunos dicen que murió 
de tanto pasar hambre. 

a nadie le importa 
a nadie le importa en absoluto 
¿no lo sabías? 
¿no lo recordabas? 
a nadie le importa en absoluto 

incluso esos pasos 
que van a alguna parte 
no van a ninguna parte 

Y los subnormales 
a lo largo de párvulos 
primaria 
secundaria 
universidad 
los no queridos 
se prendían 
de mí. 
los mancos 
los epilépticos 
los tartamudos 
los tuertos, 
cobardes 
misántropos 
asesinos 

Sentado en un dormitorio oscuro con tres yonquis, 
mujeres. 
Hay bolsas de papel marrón con basura 
por todas partes. 
Es la una y media de la tarde. 
Hablan de manicomios, 
de hospitales. 
Están esperando una dosis. 
Ninguna de ellas trabaja. 

Hay suficiente traición, odio, violencia y necedad en el ser humano corriente 
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada. 
Y los mejores asesinos son aquellos 
que predican en su contra. 
Y los que mejor odian son aquellos 
que predican amor. 

Inexplicablemente estamos solos 
solos por siempre 
y así es como debe ser, 
nunca debió ser  
de ninguna otra manera; 
y cuando empiece la lucha de la muerte 
lo último que quiero ver 
es 
un corro de rostros humanos  
rondándome; 

Oh dios, tenía una tristeza espantosa, 
aquella mujer estaba allí sentada y 
me dijo 
¿es usted realmente Charles Bukowski? 
y yo le dije 
        dejemos eso 
no me encuentro bien 
tengo una tremenda tristeza 
y lo único que quiero es