No es frecuente verlos porque donde hay multitud ellos no están.
Esos tipos raros no son muchos, pero de ellos provienen los pocos cuadros buenos las pocas buenas sinfonías los pocos buenos libros y otras obras.
Y de los mejores de los extraños quizás nada.
Ellos son sus propias pinturas sus propios libros su propia música su propia obra.
A veces me parece verlos por ejemplo cierto viejo sentado en cierto banco de una cierta manera o un rostro fugaz en un automóvil que pasa en dirección contraria o hay un cierto movimiento en las manos de un chico o una chica que empaqueta las cosas en el supermercado.
A veces incluso es alguien con quien estuviste viviendo algún tiempo, te vas a dar cuenta de una mirada rápida y luminosa que nunca le habías visto antes.
A veces sólo notarás su existencia repentinamente en un vívido recuerdo.
Algunos meses algunos años después de que se hayan ido.
Recuerdo a uno: Tenía unos 20 años iba borracho a las 10 de la mañana se miraba en un espejo resquebrajado de Nueva Orleans, un rostro soñador contra los muros del mundo
¿Qué ha sido de mí?
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Me desperté en medio de la sequedad y los helechos estaban muertos, las plantas amarillas como maíz en sus tiestos; mi mujer se había marchado y las botellas vacías como cadáveres desangrados me rodean con su inutilidad; sin embargo seguía brillando el sol,
nunca antes había ocurrido y uno no sabe por qué ocurren tales cosas.
eran más o menos las 11 de la mañana y había salido del bar para tomar el aire. Danny salió y me puse a charlar con Danny. después salió Harry y se nos unió.
Oh dios, tenía una tristeza espantosa, aquella mujer estaba allí sentada y me dijo ¿es usted realmente Charles Bukowski? y yo le dije dejemos eso no me encuentro bien tengo una tremenda tristeza y lo único que quiero es
Hay suficiente traición, odio, violencia y necedad en el ser humano corriente como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada. Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra. Y los que mejor odian son aquellos que predican amor.
