Poema para el limpiabotas, de Charles Bukowski | Poema

Equilibrio es el que mantienen los caracoles que trepan 
por los acantilados de Santa Mónica; 
Suerte es bajar andando la Western Avenue 
y que las chicas de una sala de masajes 
te griten, 'Hola cariño'. 

El milagro es tener cinco mujeres enamoradas de ti 
a los 55 años, 
y lo bueno es que sólo puedas 
amar a una de ellas. 

El regalo es tener una hija más buena 
que tú, con una sonrisa mejor que la tuya. 

La calma te la da conducir un 
Volkswagen azul del 67 a través de las calles 
como un adolescente, escuchando 
-El anfitrión que más te quiere- en la radio, 
disfrutando del sol, disfrutando del fuerte zumbido 
de un motor reconstruido 
mientras serpenteas en el tráfico. 

La bendición es que te guste la música rock, 
la música clásica, el jazz... 
Todo lo que contenga la energía original 
del placer. 

Y la probabilidad que retorna 
es la tristeza profunda por debajo 
de ti, por encima de ti 
entre paredes como guillotinas 
furioso por el teléfono que suena 
o los pasos de alguien que pasa; 
pero la otra probabilidad 
(el extremo melodioso que siempre viene a continuación) 
hace que la cajera del 
supermercado se parezca a 
Marilyn, 
a Jackie antes de que acabaran con su amante de Harvard 
a la chica del Instituto a la que todos 
seguíamos hasta su casa. 

Está lo que te ayuda a creer 
en algo más aparte de la muerte: 
alguien que se acerca en un coche 
por una calle demasiado estrecha 
y se corre a un lado para dejarte pasar, 
o el viejo boxeador Beau Jack 
limpiando zapatos 
después de derrochar todo el fajo de billetes 
en fiestas, 
en mujeres, 
en parásitos, 
tarareando, 
respirando sobre el cuero 
dándole al trapo, 
levantando los ojos y diciendo: 
'¡Que chingados!. Lo disfruté una temporada 
que me quiten 
lo bailado'. 

Algunas veces soy amargo 
pero en general el sabor ha sido 
dulce, sólo que no me he atrevido 
a decirlo. Es como 
cuando tu mujer te dice: 
'Dime que me quieres' y tú 
no puedes. 

Si me ves sonreír en 
mi Volkswagen azul 
pasándome un semáforo en ámbar 
conduciendo rumbo al sol 
es que estoy atrapado en 
los brazos de una 
vida loca 
pensando en los artistas del trapecio 
en los enanos con grandes puros 
en un invierno ruso a principios de los años ´40, 
en Chopin, con su bagaje de tierra polaca 
en una vieja camarera que me trae una 
taza extra de café y 
se ríe mientras lo hace. 

Lo mejor de ti 
me gusta más de lo que crees 
los demás no cuentan 
a no ser porque tienen dedos y cabezas 
y algunos tienen ojos 
y la mayoría tienen piernas 
y todos ellos 
tienen sueños buenos y malos 
y un camino por recorrer. 

La justicia está en todas partes y funciona 
y las ametralladoras y los billetes 
y los cercos 
lo demuestran.