aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados en esta habitación fumando mis cigarros bebiéndose mi vino mientras Tchaik se abre camino por su Patética, que viaje ha sido y la suerte que he tenido fue porque lancé los dados bien: pasé hambre por mi arte, pasé hambre para ganar 5 malditos minutos, 5 horas, 5 días- sólo escribir la palabra justa; la fama, el dinero, no importaba quería la palabra impresa y ellos me querían en una perforadora, una fábrica de producción ellos querían que fuera un empleado de una inmobiliaria. bueno, la muerte dice, mientras se pasea, te voy a alcanzar de todas formas no importa lo que hayas sido: escritor, taxista, chulo, carnicero, paracaidista, te voy a alcanzar... está bien nena, le digo bebamos juntos ahora mientras la una a.m. se desliza a las 2 a.m. y sólo ella conoce el momento, pero he podido estafarla: tuve mis 5 malditos minutos y mucho más.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Inexplicablemente estamos solos solos por siempre y así es como debe ser, nunca debió ser de ninguna otra manera; y cuando empiece la lucha de la muerte lo último que quiero ver es un corro de rostros humanos rondándome;
La noche en que estuve a punto de morir estaba sudando en la cama y podía oír a los grillos y una pelea de gatos afuera y sentí cómo mi alma se desprendía y atravesaba el colchón y justo antes de que tocara el suelo me levanté de un salto
sin mucha elección y casi sin quererlo, él era un joven a bordo de un autobús que cruzaba Carolina del Norte rumbo a algún lugar y empezó a nevar y el autobús paró en un café sobre las colinas y los pasajeros entraron.
vino a la puerta una noche mojado flaco golpeado y aterrado un gato blanco bizco sin cola lo entré y alimenté y se quedó empezó a confiar en mí hasta que un amigo subió por mi calle y lo atropelló llevé lo que quedó a un veterinario que dijo, “no mucho
Si consideramos lo que puede verse: motores que nos vuelven locos, amantes que acaban odiándose, ese pescado que en el mercado mira fijamente hacia atrás adentrándose en nuestras mentes, flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,
