Murió un 9 de abril de 1553, de Charles Bukowski | Poema

Poema en español

Murió un 9 de abril de 1553

en la cama con gripe leyendo a Rabelais
mientras el gato ronca
el inodoro
sisea
y me arden los ojos.
dejo a Rabelais
y parpadeo.
es lo que se hacen entre sí
todos
los escritores.
lo sustituyo
por una
cápsula
de vitamina C.
si tan sólo pudiéramos tragarnos
la muerte
de la misma manera (creo que
podemos)
o que la muerte nos
tragara
esa manera (creo que
puede).
la vida no es lo que
creemos que
es, sólo es lo que nos
imaginamos que
es
y para nosotros
lo que imaginamos
lo que imaginamos
acaba siendo
principalmente eso.
me imagino
liberado de esta
gripe.
me veo recorriendo las
aceras de nuevo entre
los tiburones
de este mundo…
mientras tanto, el gato, como la mayoría
de las demás cosas, se
acerca empujando.
lo aparto con cuidado,
pensando: Rabelais
tú sí que fuiste
grande.
después me tumbo mientras el techo
me observa y
espera.

**Charles Bukowski** nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación *beat*, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.

Atrapado, de Charles Bukowski | Poema

No desvistas mi amor
podrías encontrar un maniquí:
no desvistas el maniquí
podrías encontrar
mi amor.
hace mucho que ella
me ha olvidado.
se está probando un nuevo
sombrero
y parece más
coqueta
que nunca.
Cómo ser un gran escritor, de Charles Bukowski | Poema

Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.
solo toma más cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
La tragedia de las hojas, de Charles Bukowski | Poema

Me desperté en medio de la sequedad y los helechos estaban muertos,
las plantas amarillas como maíz en sus tiestos;
mi mujer se había marchado
y las botellas vacías como cadáveres desangrados
me rodean con su inutilidad;
sin embargo seguía brillando el sol,
Una extraña mañana, de Charles Bukowski | Poema

nunca antes había ocurrido y uno
no sabe por qué ocurren
tales cosas.
eran más o menos las 11 de la mañana y había
salido del bar para tomar el aire.
Danny salió y me puse a charlar
con Danny.
después salió Harry y se nos unió.
Alguien, de Charles Bukowski | Poema

Oh dios, tenía una tristeza espantosa,
aquella mujer estaba allí sentada y
me dijo
¿es usted realmente Charles Bukowski?
y yo le dije
dejemos eso
no me encuentro bien
tengo una tremenda tristeza
y lo único que quiero es
El genio de la multitud, de Charles Bukowski | Poema

Hay suficiente traición, odio, violencia y necedad en el ser humano corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Confesión, de Charles Bukowski | Poema

esperando a la muerte
como a un gato
que saltará sobre la
cama
estoy muy afligido por
mi esposa
ella verá este
tieso
blanco
cuerpo
lo sacudirá una vez, quizás
de nuevo
“Hank!”
Hank no
responderá
Otra cama, de Charles Bukowski | Poema

Otra cama
otra mujer
más cortinas
otro baño
otra cocina
otros ojos
otro pelo
otros pies
con otros dedos.
todos buscando.
la eterna búsqueda.