Poema de amor para todas las mujeres que he conocido
todas las mujeres todos los besos las diferentes maneras de amar y hablar y necesitar.
las orejas todas tienen orejas y gargantas y vestidos y zapatos y automóviles y ex maridos.
por lo general las mujeres son muy cariñosas me recuerdan a una tostada untada con mantequilla derretida.
su mirada lo dice todo: se han quedado con ellas les han tomado el pelo, no sé muy bien cómo ayudarlas.
soy un cocinero pasable y me gusta escuchar pero nunca aprendí a bailar... estaba ocupado con cosas más importantes.
pero me lo he pasado bien en sus camas fumando cigarrillos contemplando los techos. no fui cruel ni injusto, sólo un estudiante.
sé que todas tienen pies y caminan descalzas mientras les miro las nalgas esquivas en la oscuridad. sé que les gusto, algunas incluso me quieren pero quiero a muy pocas.
algunas me dan naranjas y pastillas; otras hablan en voz baja de la infancia y de padres y paisajes; algunas están casi locas pero todas tienen sentido; unas aman bien, otras no tanto; las mejores en la cama no siempre son las mejores en otros aspectos; al igual que yo, cada una tiene límites y nos calamos enseguida.
todas las mujeres todas las mujeres todos los dormitorios las alfombras las fotos las cortinas, es como una iglesia sólo que a veces se oyen risas.
esas orejas esos brazos esos codos esas miradas el cariño y las esperas me han hechizado me han hechizado.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
la gente está exhausta, infeliz y frustrada, la gente es amarga y vengativa, la gente está engañada y temerosa, la gente es iracunda y mediocre y yo conduzco entre ellos en la autopista y ellos proyectan lo que les han dejado de sí mismos
Mis zapatos en el armario cual lirios olvidados, mis zapatos solos ahora mismo, cual perros paseando por avenidas muertas, y recibí una carta de una mujer en un hospital, amor, dice, amor, pero no le respondo, no me entiendo,
sin mucha elección y casi sin quererlo, él era un joven a bordo de un autobús que cruzaba Carolina del Norte rumbo a algún lugar y empezó a nevar y el autobús paró en un café sobre las colinas y los pasajeros entraron.
nunca antes había ocurrido y uno no sabe por qué ocurren tales cosas.
eran más o menos las 11 de la mañana y había salido del bar para tomar el aire. Danny salió y me puse a charlar con Danny. después salió Harry y se nos unió.
Oigo incluso como ríen las montañas arriba y abajo de sus azules laderas y abajo en el agua los peces lloran y toda el agua son sus lágrimas. Oigo el agua las noches que consumo bebiendo y la tristeza se hace tan grande
