Punto de partida, de Charles Bukowski | Poema

Estuve sentado en el mismo bar durante siete años, desde las 
seis de la tarde 
hasta las dos de la mañana. 

a veces no recordaba haber vuelto 
a mi habitación. 

era como si estuviera sentado en ese taburete 
continuamente. 

Algunos dicen que debemos eliminar del poema 
los remordimientos personales, 
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 
¡Por Dios! 
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 
¡Es intolerable! 

Pienso en automóviles estacionados en un 
estacionamiento 
cuando pienso en mi muerte 
pienso en sartenes 
cuando pienso en mi muerte 
pienso que alguien te hace el amor 
cuando no estoy 
cuando pienso en mi muerte 
tengo problemas para respirar 

Siendo medianamente joven me sentaba en los bares 
poniéndome hasta las orejas 
pensando en algo que pudiera 
sucederme, quiero decir, intentaba con las damas: 
“oye, muñeca, escucha, los vendedores ambulantes 
lloran por tu belleza... ” 
o algo así. 

la historia de la melancolía 
nos incluye a todos. 
me retuerzo entre las sábanas sucias 
mientras fijo mi mirada 
en las paredes azules 
y nada. 
me he acostumbrado tanto a la melancolía 
que 
la saludo como a una vieja 
amiga. 

Llevaba una peluca rubio platino 
el rostro arreglado y empolvado 
el lápiz de labios 
pintaba 
en sus labios, enormes 
labios rojos. 

Te vi bebiendo en una fuente con 
manos tristes y diminutas, no, tus manos no son diminutas, 
son pequeñas, y la fuente está en Francia, 
desde donde me escribiste la última carta 
que yo respondí y nunca volví a saber de ti.  

Sería bueno salir 
de aquí, 
irse, 
reventar, huir 
de los recuerdos de todo 
esto, 
pero quedarse tiene su 
sabor también: 
todas esas nenas que 
creían estar 
muy fuertes 
y ahora viven en sucios 
apartamentos