La poesía ha recorrido un largo camino, aunque muy lentamente; no eres tan viejo como yo y recuerdo haber leído revistas en las que al final de un poema ponían: París, 1928. por lo visto, eso cambiaba la cosa, de manera que quienes podían permitírselo (y algunos que no podían) se iban a PARÍS y escribían.
también soy lo bastante viejo como para recordar cuando los poemas hacían referencias a los dioses griegos y romanos. si no eras ducho en dioses no eras muy buen escritor. además, si no eras capaz de collar un verso en español, francés o italiano, con toda certeza no eras un escritor muy bueno.
hace 5 o 6 décadas, tal vez 7, algunos poetas empezaron a usar “yo” en vez de “Yo” o “&” en vez de “y”. muchos siguen usando el “yo” con minúscula y muchos más siguen usando el “&” convencidos de que resulta poéticamente muy efectivo y moderno.
asimismo, la noción más antigua aún en boga en que si no puedes entender un poema entonces casi con toda certeza es bueno.
la poesía sigue avanzando lentamente, supongo, y cuando un mecánico de coches cualquiera empiece a llevar libros de poesía para leer a la hora del almuerzo entonces sabremos que estamos avanzando en la dirección adecuada.
& de eso yo estoy seguro.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡Por Dios! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable!
Pienso en automóviles estacionados en un estacionamiento cuando pienso en mi muerte pienso en sartenes cuando pienso en mi muerte pienso que alguien te hace el amor cuando no estoy cuando pienso en mi muerte tengo problemas para respirar
Siendo medianamente joven me sentaba en los bares poniéndome hasta las orejas pensando en algo que pudiera sucederme, quiero decir, intentaba con las damas: “oye, muñeca, escucha, los vendedores ambulantes lloran por tu belleza... ” o algo así.
la historia de la melancolía nos incluye a todos. me retuerzo entre las sábanas sucias mientras fijo mi mirada en las paredes azules y nada. me he acostumbrado tanto a la melancolía que la saludo como a una vieja amiga.
Te vi bebiendo en una fuente con manos tristes y diminutas, no, tus manos no son diminutas, son pequeñas, y la fuente está en Francia, desde donde me escribiste la última carta que yo respondí y nunca volví a saber de ti.
Sería bueno salir de aquí, irse, reventar, huir de los recuerdos de todo esto, pero quedarse tiene su sabor también: todas esas nenas que creían estar muy fuertes y ahora viven en sucios apartamentos
