Albada, de Esther Giménez | Poema

Alguna vez he visto amanecer. 
Todos sabéis cómo es: de la negrura 
resurge un débil brote sin querer 

de luz que el ojo apenas asegura 
-si de un color, si de otro, siempre cálido- 
que duele, que molesta, que depura 

su recién vida, crítico y crisálido, 
a punto de quebrársele la pata 
al tembloroso cervatillo escuálido. 

Se pone en pie, se estira, se dilata... 
Mientras, el ojo, ya desperezado, 
comienza a reinventar su flor y nata 

-color, tono, matiz, significado- 
como si no supiera que la luz 
nunca ha atendido a Adán ni a su legado. 

El Sol confuso alarga la testuz, 
se asoma a ver quién mira y nos conoce 
aún tras la Tierra-costra-tragaluz 

y en confianza nos brinda el primer roce. 
¿Quién es padre de quién? Se dice El Hombre 
-obtiene de Natura tanto goce 

que no queda camino que no alfombre-. 
¿Qué sirve de la luz, tautología, 
si no tiene perrito que la nombre? 

Y el Sol siguió saliendo cada día, 
incombustible siempre a nuestros símbolos, 
motor casi inmortal de poesía. 

Pasando por el forro de los nimbos 
cada cantar, si alondra o ruiseñor, 
si hacemos desayunos con Pan Bimbo, 

si tú, si yo, si bien o mal de amor... 
Sin embargo, la ciencia y la costumbre 
me obligan a encontrarle al esplendor 

un estatismo impropio de su lumbre, 
un apagarse lento y sostenido 
que no podemos ver desde la cumbre, 

que no queremos ver pero es sabido, 
se sabe ya seguro, se presiente, 
se acabará. Sabéis ya cómo ha sido: 

viajante del Oriente al Occidente 
mientras captas de él fulgor de vela, 
de toda su reacción la suficiente 

aletargada luz que nos revela. 
Alguna vez he visto algún ocaso. 
Sabéis cómo será: deja su estela 

la luz; después se va, poeta acaso.