El poeta es un fingidor, de Fernando Pessoa | Poema

Bajo la dolorosa luz de las lámparas eléctricas de la fábrica 
tengo fiebre y escribo. 
Escribo rechinando los dientes, fiera ante la belleza de esto, 
ante la belleza de esto totalmente desconocida para los antiguos. 

Al señor Mário de Sá-Carneiro 
 
Es antes del opio que mi alma está enferma. 
Sentir la vida que convalece y se seca 
y voy en busca del opio que consuela 
un Oriente al oriente del Oriente. 

A Santa Rita Pintor 
 
Solo, en el muelle desierto, esta mañana de verano, 
miro hacia el lado de la barra, miro hacia lo Indefinido, 
miro y me alegra ver, 
pequeño, negro y claro, un paquebote entrando. 
Viene muy lejos, nítido, clásico a su manera. 

Si yo pudiera morder la tierra toda 
y sentirle el sabor sería más feliz por un momento... 
Pero no siempre quiero ser feliz 
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural... 
No todo es días de sol 
y la lluvia cuando falta mucho, se pide. 

A veces, y el sueño es triste, 
en mis deseos existe 
lejanamente un país 
donde ser feliz consiste 
solamente en ser feliz. 
Se vive como se nace, 
sin querer y sin saber. 
En esa ilusión de ser, 
el tiempo muere y renace 

Trazo, solo, en mi cubículo de ingeniero, el plano, 
firmo el proyecto, aislado aquí, 
remoto hasta de quien yo soy. 
Al lado, acompañamiento banalmente siniestro, 
el tic-tac que estalla de las máquinas de escribir. 
¡Qué náusea de vida! 

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda 
y no hace ruido sino con sosiego. 
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda 
de algo que ignora, el sentimiento es ciego. 
Llueve. De mí (de este que soy) reniego... 

Pasado mañana, sí. Pero sólo pasado mañana... 
Mañana me pasaré el día pensando en pasado mañana, 
y así será posible; pero hoy no... 
No, hoy nada; hoy no puedo. 
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva, 
el sueño de mi vida real, intercalado,