Todas las cartas de amor son ridículas, de Fernando Pessoa | Poema

Nunca he conocido a nadie a quien le hubiesen molido a palos. 
Todos mis conocidos han sido campeones en todo. 

En la víspera de no partir nunca 
por lo menos no hay que hacer las maletas 
no planes sobre el papel, 
con involuntario acompañamiento de olvidos, 
para el partir aún libre del día siguiente. 

No hay que hacer nada 
en la víspera de no partir nunca. 

   I 

ABISMO 

Miro el Tajo, y de tal arte 
que olvido el mirar mirando, 
y de pronto esto se abate 
sobre mí, devaneando: 
¿Qué es ser río y correr? 
¿Qué estar yo en ese ver? 

Al volante del Chevrolet por la carretera de Sintra 
a la luz de la luna y al sueño, en la carretera desierta, 
solitario conduzco, conduzco casi despacio, y un poco 
me parece, o me esfuerzo un poco para que me parezca, 

Tu silencio es una nave con todas las velas llenas... 
Blandas, las brisas juegan en las flámulas, tu sonrisa... 
Y tu sonrisa en tu silencio es la escalera y las andas 
con que me finjo más alto y junto a cualquier paraíso... 

Al niño, que nació y se crió a la sombra del ruido de las fábricas, se lo llevan al campo y allí sufre y muere en el exilio nostálgico del ruido de los grandes motores, del correr de las correas de transmisión, de los grandes palacios de hierros iluminados con grandes y blancas lámparas eléctrica

Cuando siento, el sentido ya es sentido 
–antes que sea mío, o en mí esté–. 
Antes que yo –al oír–, oye el Oído. 
Al ver, antes un Ver abstracto ve. 

Oscuro espacio, que en la noche abierta, 
como un solo misterio se derrite; 
estrella errante, cuya luz incierta 
rubrica ese misterio y lo repite;