Al volante del Chevrolet por la carretera de Sintra, de Fernando Pessoa | Poema

Al volante del Chevrolet por la carretera de Sintra 
a la luz de la luna y al sueño, en la carretera desierta, 
solitario conduzco, conduzco casi despacio, y un poco 
me parece, o me esfuerzo un poco para que me parezca, 
que sigo por otra carretera, por otro sueño, por otro mundo, 
que sigo sin que haya Lisboa detrás o Sintra por ver 
que sigo, ¿y qué más hay en seguir sino no parar, sino seguir? 
voy a pasar la noche a Sintra por no poder pasarla en Lisboa, 
pero cuando llegue a Sintra tendré pena 
 de no haberme quedado en Lisboa. 
Siempre esta inquietud sin propósito, sin nexo, sin consecuencia, 
siempre, siempre, siempre, 
esta angustia excesiva del espíritu por cosa alguna, 
en la carretera de Sintra, o en la carretera del sueño, 
 o en la carretera de la vida... 

Maleable a mis movimientos subconscientes del volante, 
galopa debajo de mí, conmigo, el automóvil que me prestaron. 
Sonrío por el símbolo, al pensar en él, al girar a la derecha. 
¡Cuántas cosas que me prestaron conduzco como mías! 
¡Cuánto me han prestado, ay de mí!, ¡yo mismo lo soy! 

A la izquierda la casucha –sí, la casucha- a la vera del camino. 
A la derecha el campo abierto, con la luna a lo lejos. 
El automóvil, que parecía hace poco darme libertad, 
es ahora una cosa donde estoy encerrado, 
que solo puedo manejar si estoy encerrado en él, 
que solo domino si me incluyo en él, si él me incluye a mí. 

A la izquierda, allá atrás, la casucha modesta, más que modesta. 
La vida ahí debe ser feliz, solo porque no es la mía. 
Si alguien me vio desde la ventana de la casucha, soñará: 
 aquél es el que es feliz. 
Tal vez para el niño que espía por los vidrios de la ventana 
 del piso de arriba 
quedé (con el automóvil prestado) como un sueño, un hada real. 
Tal vez para la muchachita que miró, oyendo el motor, 
 por la ventana de la cocina 
de abajo, 
soy algo parecido al príncipe de todo corazón de muchacha, 
y ella me mirará de reojo, a través de los vidrios, 
 hasta la curva en que me perdí. 
Dejaré sueños detrás de mí, ¿o es el automóvil que los deja? 
¿Yo, el conductor de un automóvil prestado, 
 o el automóvil prestado que yo conduzco? 

En la carretera de Sintra a la luz de la luna, en la tristeza, 
 ante los campos y la noche, 
conduciendo el Chevrolet prestado desconsoladamente, 
me pierdo en la carretera futura, desaparezco en la distancia que alcanzo, 
y, en un deseo terrible, súbito, violento, inconcebible, 
acelero... 
Pero mi corazón se quedó en el montón de piedras, 
 del que me desvié al verlo sin verlo, 
a la puerta de la casucha, 
mi corazón vacío, 
mi corazón insatisfecho, 
mi corazón más humano que yo, más exacto que la vida. 

En la carretera de Sintra, cerca de la medianoche, 
 a la luz de la luna, al volante, 
en la carretera de Sintra, qué cansancio de la propia imaginación, 
en la carretera de Sintra, cada vez más cerca de Sintra, 
en la carretera de Sintra, cada vez menos cerca de mí...