Esta vieja angustia, de Fernando Pessoa | Poema

    Poema en español
    Esta vieja angustia

    Esta vieja angustia, 
    esta angustia que traigo hace siglos en mí, 
    rebasó la vasija, en lágrimas, en grandes imaginaciones, 
    en sueños al estilo de pesadilla sin terror, 
    en grandes emociones súbitas sin sentido alguno. 
    Rebasó. 
    ¡Mal sé cómo conducirme por la vida 
    con este malestar haciéndome dobleces en el alma! 
    ¡Si al menos enloqueciera de veras! 
    Pero no: es este estar entre, 
    este casi, 
    este poder ser que 
    esto. 
    Un interno en un manicomio es, al menos, alguien, 
    yo soy un interno en un manicomio sin manicomio. 
    Estoy loco en frío, 
    estoy lúcido y loco, 
    estoy ajeno a todo e igual a todos: 
    estoy durmiendo despierto con sueños que son locura 
    porque no son sueños. 
    Estoy así... 
    ¡Pobre vieja casa de mi infancia perdida! 
    ¡Quién te iba a decir que yo me desacogería tanto! 
    ¿Qué es de tu niño? Está loco. 
    ¿Qué es de quien dormía tranquilo bajo tu techo provinciano? 
    Está loco. 
    ¿Qué ha sido de quien fui? Está loco. Hoy es quien yo soy. 
    ¡Si al menos tuviera una religión cualquiera! 
    Por ejemplo, por aquel fetiche 
    que había en casa, allá en aquélla, traído de África. 
    Era feísimo, era grotesco, 
    pero había en él la divinidad de todo en lo que se cree. 
    Si yo pudiera creer en un fetiche cualquiera 
    -Júpiter, Jehová, la Humanidad — 
    cualquiera serviría, 
    ¿pues qué es todo sino lo que pensamos de todo? 
    ¡Estalla, corazón de vidrio pintado!