Así es imposible, de Francisco Fernández | Poema

Una vez quise ser bibliotecario 
para matar moscas en el trabajo, 
regañar a algún huérfano de libro, 
traslucir sinopsis de una máscara, 
adivinar la signatura pendiente. 

Dame un minuto por favor. 
Me gustaría hablar 
en este aciago día 
sobre la... 
sobre la paz en el mundo: 

Aprovecho esta... 
a ver si me dejan. 

Los pájaros no lloran. 

Agua distante y solidez, 
la lágrima del iceberg. 
La sombra ingaseosa: 
sedimento de la opacidad. 

El mar como consecuencia 
o profundidad. La almohada 
del retorno eterno. Retoño 
de la adversidad. Quizá. 

Como si el amor, 
como si la vida, 
reducidos a este 
casi todo, casi juntos, 
casi siempre. 

Ella, aquella lejana 
forma de expresión, 
balanza en equilibrio 
de días fugaces, 
de atmósferas infinitas. 

¿Juegas? 

Si pudiera decir las olas 
que surcan las quillas de mi nube 
se hundirían las anclas, 
los camarotes y hasta el biruje. 

¿A quién conoces viajero? 
No levanta la cara del mapa, 
náufraga mirada entre letras, 
bordes y corrientes de nácar. 

Es preferible 
ser hermano del hambre 
a sobrino de la opulencia. 

En estos tiempos 
de venta de nuevos conceptos 
a través de la ignorancia misma 

es fácil estar del lado 
de lo innecesario. 

Se llaman estromatolitos, 
sedientos devoradores de luz 
a milenios defecando oxígeno. 
Bacterias como yo y como tú 
en mitad del universo; seres vivos. 

Creadores de viento y lluvia, 
dioses minúsculos, diosas burbuja. 

Ni los sabios son inmunes a la ignorancia 
ebria en dirección contraria.