Así es imposible, de Francisco Fernández | Poema

Ayer queda tan lejos 
como su sombra, 
como cualquier sombra pasada 
de luz intocable. 

Este miedo constante 
mantiene alerta la carne, 
de puntillas la inocencia 
tras la mirilla 
del horizonte. 
Ahora es tarde. 

Ni los sabios son inmunes a la ignorancia 
ebria en dirección contraria. 

Los pájaros no lloran. 

Agua distante y solidez, 
la lágrima del iceberg. 
La sombra ingaseosa: 
sedimento de la opacidad. 

El mar como consecuencia 
o profundidad. La almohada 
del retorno eterno. Retoño 
de la adversidad. Quizá. 

Creo que la amo. No hay nada parecido a la seguridad en el amor. Hay alas, hay vuelo, pero el imperio de la gravedad sigue a merced de la experiencia. Los errores pesan. Hasta que llega una luz, con su mirada nítida y me imagina.

1. Una vez me enamoré 
1. 1. No hablaba mi idioma 
1. 2. Decidí callar 
1. 3. Ahora la amo entre mis dedos 
1. 4. Sus ojos son de primavera 

Se llaman estromatolitos, 
sedientos devoradores de luz 
a milenios defecando oxígeno. 
Bacterias como yo y como tú 
en mitad del universo; seres vivos. 

Creadores de viento y lluvia, 
dioses minúsculos, diosas burbuja. 

El tiempo olvida 
y después mata. No pregunta. 
Sólo continúa 
dejando tras de sí censuras 
imposibles de olvidar. 

Búscame ahora que tenemos en común 
esta dulce sensación calórica 
del sol en la piel los días de invierno. 

Ahora que nuestras palabras no son tan ajenas, 
ni tan nuestras siquiera.